Пепел, пепел кружащийся в воздухе, и постепенно опускающийся на землю, скрывая остовы домов, валяющиеся возле них трупы, вскоре уже не видно ничего, только пепел, пепел...
- Это мой мир...
Грохочет где-то над головй гром, и он спотыкается о первый труп. В руке пулемет, вокруг, если пошевелить ногой, можно найти стреляные гильзы, а в остекленевших глазах ненависть, полковник Корпуса сражался до последнего патрона, пока кто-то или что-то не вырвало его сердце из груди. Рядом с ним привалившись, друг к другу, сидят Сергей и Аня, их тела покрыты сотнями ран, они уже мертвы, но от еще теплой крови сквозь слой пепла подумается легкий парок.
- И все, кто попытается остановить меня, будут мертвы.
В стороне Керн, и охотница, он не знает ее имени, но помнит в лицо, их тела сломали, словно они были куклами в руках жестокого ребенка, а пепел все падает и падает...
- Кто я? Что я тут делаю... - проноситься в голове, и ноги делают шаг вперед, шаг мимо всех этих знакомых и не очень лиц, всех тех, чьи остывающие тела лежат на холодной земле.
- Что же тут произошло, почему я ничего не помню...
- Это мой мир! - грохочет в небе восторженный голос, и ветер швыряет в лицо то раскаленный, то ледяной пепел, отбрасывая назад.
- Я должен узнать, кто я... - он упрямо делает шаг вперед, еше один еще, ноги скользят по застывшей ледяной коркой крови, но безымянный взбирается на вал из трупов, трупов всех тех, кто пытался остановить... кого?!
Наконец он достигает вершины и смотрит вперед, впереди оргомный город, окутанный тьмой и пламенем, исполинская черная корона из непроглядных туч нависла над ним, а где-то в самом центре раскинула крылья чья-то фигура.
- Кто же ты... - тихо шепчут губы, и его взгляд падает на лес. Чудовищный лес стальных деревьев, на похожие на пики ветви которого нанизаны обезображенные тела. Некоторые еще живы, хрипят, стонут, тихо шепча молят быстрее придти смерть. Ветер, несущий пепел, насмешливо завывает, и рвет их волосы. Светлые некогда, а теперь окровавленные локоны...
Свет.
Свет и боль.
Память возвращается как река, прорвавшая плотину. Она ревет видениями и воспоминаниями. Пламя над крышами Константинополя. Кровь на губах. Яростный рык, вырывающийся из груди. Заснеженные просторы Родины...
- Рудый, - тихо шепчут губы, пробуя это слово на вкус. Оно пахнет золой костра, солью далеких походов, порохов множества битв, это его имя.
- Я не умер! - первое тело, которое он видел, расплывается туманом, а вслед за этих начинает трескаться и все вокруг.
- Наин! Я не умер, и этому всему не бывать!
Крылатая фигура в ярости несется к нему, но еще быстрее разваливается мир ее триумфа, и Рудый призрачной фигурой зависает над кладбищем.
- Я помню о долге, о боги мой Родины, - шепчет призрак и незаметный в темной небе силуэт летит к Лондону.